Pentatónica de Blues

Una pianista diletante se ha mudado al piso de arriba. Por las mañanas sus escalas reincidentes atraviesan las paredes en cuanto la casa se descuida y guarda silencio. Por las noches se oyen gritos en el piso de abajo ¡Estoy harto! ¡Estoy harto! Son seis personas viviendo en una casa para dos, es de entender. Pero hoy suena un disparo y por primera vez en semanas consigo dormir tranquilo. Me cruzo con la policía por las escaleras. Buenos días, buenos días. Mientras policía 1 le explica al tipo que se lo van a llevar. Él pregunta si a la cárcel. Policía 2 aclara que no, primero a la comisaria. Compro el pan, preparo el desayuno y al asomarme a la ventana descubro un sujetador negro posado en el tendal. Tardo un momento en recordar que ya no vives aquí. Debe haberlo perdido la pianista del segundo. Además es demasiado grande para ser tuyo. Y mientras van llegando de nuevo las escalas (hoy toca Pentatónica de Blues) pienso que voy a tener que ir considerando la opción de cambiar de barrio. Porque esto empieza a a coger tintas de cuento de Dostoyevski y sus historias, ya se sabe, nunca terminan bien. Dijo Vladimir, hundiendo la cara en el barro.